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17 septiembre, 2012 / Jorge Gato

La mujer de arena

Extraído de un relato que quizá algún día concluya.

El tranquilo horizonte de 360 grados me arrojaba a millares. Todos eran yo y yo corría con todos ellos, todos sedientos y cansados, todos lacerados y sucios. De Norte a Sur y de Este a Oeste corriendo yo y corriendo ellos, aun siendo yo todos. Desesperados atravesando la fina arena del desierto, esa clase de arena que acaba por matarte si no consigues ver su fin. El sol nos forzó a una reverencia de rodilla en suelo ante la inmensa pared de arena a la que todos y yo, siendo todavía yo todos, habíamos ido a desembocar. Por millares rodeé aquel magnético abismo invertido que no estaba dispuesto a apagar nuestra sed. Tantas veces llegué que hasta al sol del desierto logré ensombrecer, y con la sombra un viento perenne que desgastó con sublime paciencia aquella colosal construcción arenosa. Se deshacía el montón de tierra en tantas direcciones como hacía un rato yo había llegado hasta él, y la arena que ahora fluía hacia el horizonte dejó paso a la piedra; era ésta una piedra singular, un azul oceánico de contorno femenino florecido en una tierra acostumbrada a destruir y marchitar. Contándome aún por centenas, una y mil veces comencé a impactar frenético contra ella. Todos los que chocaron, siendo todos yo como desde el principio, se deshicieron en agua con la virulencia de las olas a su encuentro con la roca. No fue entonces la piedra quien salvó al menos una de mis vidas, fue mi perseverar suicida lo que acabó por saciar mi sed; claro que, sin ella, sin la mujer que brotó de la arena y su aterradora atracción, jamás habría sido capaz de sacrificar mis tantas vidas para tan solo en una de ellas al fin beber.

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