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10 diciembre, 2011 / Jorge Gato

Mimbre

Tiene esa mirada inquieta incapaz de posarse en ningún sitio más de dos segundos. Incluso diría que ve más cosas de las que al cerebro le da tiempo a asimilar. Posee una expresión peculiar bajo su pelo corto: es cálida e inocente, capaz de que confíes a ciegas en quien la porta. Da la impresión de que su cuerpo rechoncho está algo encorvado, pero no es una chepa lo que luce, sino un gesto de apocamiento que roza la confesión de una inferioridad. Su ropa es tan normal que me cuesta recordarla aun mientras la veo; no ha nacido para destacar, nunca lo hará.

Camina ahora entre las mesas de la cafetería y, en lo que parece ser alguna suerte de superstición o compulsión, extiende la mano para tocar las mesas y las sillas que van quedando a un lado u otro de su camino; especialmente las que están vacías, en un intento por molestar lo menos posible. No me parece nada especialmente llamativo. No hasta que pasa por mi lado. Entonces toca una silla más pero no parece una silla más, a su tacto se siente como la única silla que jamás hubiera existido. Posa su mano sobre ella con todo el cariño que cualquiera desearía recibir alguna vez en una caricia, una caricia que convierte el mimbre en carne, y a la carne le da alma. Es solo un segundo, pues enseguida alza la mano de nuevo y lo que fue puro amor vuelve a ser nada. El mimbre permanece mimbre.

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2 comentarios

Dejar un comentario
  1. toneti / Dic 11 2011 19:07

    ¡¡¡Bellísimo!!!, te felicito, me ha gustado mucho Mimbre.

  2. Amapola / Ene 22 2012 1:38

    oh…….

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